Bonne chasse 2004 !
Le village est sens dessus dessous. Du moins un champ. Retourné, sarclé, labouré comme par une défonceuse.
- Saletés de cochons ! hurle Totor le borgne devant une rangée de tomates fouillée de bout en bout. Je vous aurai ! Attendez un peu que je sorte mon fusil !
Ce n'est pas une vaine menace car il a beau n'avoir qu'un œil, il fait toujours coup double à chaque battue. C'est le plus grand tueur de sangliers de la région.
- Bien fait pour lui ! déclare Petit Tom qui est le seul à ne pas compatir devant la purée de tomates. Bien fait ! Leurs copains sont venus se venger. Sûr. Sinon pourquoi ils ne seraient entrés que chez lui, hein papa ?
- Parce que son champ est le seul à ne pas être entouré d'une clôture électrique. Voilà pourquoi.
- Quand même, pourquoi ils seraient descendus dans la plaine, alors qu'ils ont bien assez à manger là-haut sur la colline ?
- À mon avis, ils sont très perturbés par les mobylettes et les quads qui pétaradent un peu partout dans la forêt. C'est tout. Arrête de rêver, Tom !
Après la purée de tomates, il y a eu celle des courgettes. C'en était trop pour Totor qui a rameuté plein de gens quand il a trouvé ses belles fleurs à beignets en charpie. Ils ont passé la soirée à mettre des piquets, à tendre des fils et sont restés debout toute la nuit à surveiller leurs plantations. Au milieu de la matinée, comme les sangliers, méfiants ou repus, ne s'étaient pas montrés, Totor le borgne et sa troupe sont allés demander au maire une autorisation spéciale de chasse aux nuisibles.
Des coups de fusils ont réveillé Tom en sursaut. Là-bas de l'autre côté du pont, entrecoupés par les aboiements furieux des chiens et le mugissement lancinant de la trompe des chasseurs. Puis plus rien... Peut-être qu'ils l'ont raté, peut-être qu'il leur a échappé... Mais Petit Tom sait bien que les chances sont minces face à la détermination de ceux qui attendent postés tous les 50 m le long des routes et des sentiers. Il est monté sur la terrasse d'où l'on voit la plaine et la rivière jusqu'aux collines de Saint-Jean.
C'est par là qu'ils sont arrivés. Trois hommes qui traînaient un gros tronc noir au milieu des champs de luzerne. Sauf que ce n'est pas un tronc mais un sanglier et l'herbe rougit derrière lui comme rougit le sable dans l'arène au dernier tour du taureau tiré par les chevaux. Le cœur serré, Petit Tom se rappelle l'animal superbe qu'il a vu un soir trotter sur le talus, suivi de cinq marcassins rayés brun et blanc. Tous, si insouciants. Si pleins de vie...
Le chemin d'herbe rouge l'a mené jusqu'au château d'eau. Autour d'une grande planche couverte de débris sanglants, une douzaine d’hommes trinquaient bruyamment à leur victoire. Au gigot, à l’épaule, au cuissot, à la hure de la sale bête qu’ils venaient de dépecer. Totor a levé son verre en direction de Petit Tom :
- Quand on nous cherche, on nous trouve ! Ouais, faudra que tes amis loups fassent gaffe aussi, maintenant qu’on a le droit de les buter !
Petit Tom en a oublié son envie de vomir. De vert qu’il était, il a viré au rouge :
- Qu’est-ce que vous racontez ? Le loup est une espèce protégée, c’est illégal de le chasser !
- Ah oui ? Alors tu ferais bien de regarder les infos !

Petit Tom n’en a pas écouté davantage, il a filé à la maison demander des explications à son père.
- Qu’est-ce qu’il raconte Totor le borgne ? On peut tuer les loups maintenant ?
- Il en est question, Tom. On parle d’en abattre quelques-uns. Même s’ils n’ont pas attaqué de troupeaux. Trois préfets ont déjà pris des arrêtés de tir. Si personne ne s’interpose, ne fait appel, il est probable que plusieurs loups seront tués d’ici à la fin de l’année.
- Mais pourquoi ? Pourquoi ? Tout le monde sait qu’ils sont en voie de disparition. En France, il n’y en a pas plus d’une trentaine.
- Malheureusement, quelque soit leur nombre, ce sera toujours trop pour certains et puis surtout, les loups ne votent pas.
- Pourtant ils sont bien plus nombreux en Italie et en Espagne et personne ne se plaint, au contraire. Peut-être que tu as mal compris, ou que c’est une erreur ?
Mais la décision d’abattre 4 loups dans les Alpes du sud avait été confirmée à la radio et Petit Tom avait reçu comme un coup de poing en pleine figure, le “ bonne chasse ! ” lancé par le journaliste de France Inter à son invité du gouvernement 1.
“Bonne chasse ! ” Les deux mots avaient résonné dans sa tête toute la journée, l’avaient empêché de dormir. À l’affreuse vision du sanglier traîné à travers champs, se superposait celle, plus horrible encore, de quatre petits loups gris débités sur place par des chasseurs, des gardes et des bergers satisfaits d’avoir eu leur quota. Des préfets, des élus, qui sifflotaient en maniant de grands couteaux. Louveteau, gentil louveteau, je t’ai fait la peau... Et hop, les oreilles et la queue pour les tireurs d’élite ! Et la tête pour les amateurs de trophées ! Et la fourrure pour les frileux ! Et les dents et les griffes pour les superstitieux ! Et le foie et le cœur et la rate pour les beagles et les braques ! Louveteau, gentil louveteau, je t’ai fait la peau...
Au matin, sa décision était prise. Son père avait dit “si personne ne s’interpose”... Il a quand même vérifié dans le dico pour être sûr mais ça voulait bien dire ce qu’il pensait : se placer entre deux choses. Alors il a téléphoné à Papy Jo pour lui faire part de son idée. Il a dit oui tout de suite. Si les parents sont d’accord, Petit Tom ira passer la fin des vacances avec lui dans le Mercantour. Papy Jo connaît la région comme sa poche pour l’avoir parcourue de long en large, du temps où il était grand randonneur à pied. À eux deux, ils vont s’interposer. Se placer entre les loups et les tireurs. Peut-être que ça les fera réfléchir ? Peut-être même qu’ils n’oseront pas tirer sur un vieillard et sur un enfant ?...
1 – ndlr : remarque effectivement entendue au Journal de 13 h, sur France Inter, fin juillet 2004.
